Hummeln
Die erste Hummel. Dicht an meinem Ohr. Frühlingssonne die durch kahle Zweige tropft. Zerrissene Stille. Luftangriffe in der Nacht.
Ich höre Hummeln dicht an meinem Ohr.
Weiß nichts von Todesangst, dem Bangen um jene, die mir die Liebsten sind,
die gingen, um zu kämpfen, hinaus in die Nacht.
Weiß nichts von der Angst, die die Männer mitnehmen würden wenn sie könnten, um sie nicht in den Kellern zu lassen, in denen Frauen und Kinderseelen zittern.
Durch braunes Laub kämpfen sich Buschwindröschen. Sie gewinnen.
Gegen Dunkelheit und das Vergessen. Gegen das Lebendig-begraben-werden.
Gewinnen, gegen Sinnlosigkeit.
Weil sie sind. Buschwindröschen.
Die erste Hummel, die alle Gesetze auf den Kopf stellend… fliegt… Dicht an meinem Ohr.
Gedanken in Luftschutzkellern.
Angst, die ich teile für einen Moment, heranlasse an mich, die ich sehe hinter geschlossenen Augenlidern, in Frühlingssonne blinzelnd.
Angst, die brennt auf meiner Haut, Haut, die sich nach Hummeln sehnt.
Hummeln die sind.
Dicht an meinem Ohr.
Hummeln, die einfach nur sind.